Good morning, London.
Two free days ahead of them during one of the nicest summer weeks they had seen that year, they sat at the breakfast table discussing plans for the day. She wanted to stay outdoor, avoid the tube, enjoy the sun. After a good dose of muesli, bread with honey, coffee, juice and nuts, they shared the task of cleaning the table and preparing a small meal to go for their lunch. The little green backpack was ready for the adventure, filled with water, cameras and sunglasses.
They were wearing light clothes and tennis shoes. The little world around them, warmed by the bright sun, looked possibly even more beautiful, welcoming, and promising. A feeling was growing inside them, of deep, illogical, completely emotional bond for this place they were living. Breathing deeply, filled with fresh morning air, they began their hike.
The directions said the journey would take two hours. But between popping berries in their mouth, stopping to admire the landscape and stealing some instants from the unavoidable oblivion, some imitations of life and nature, to store them in a digital memory, they slowed down the walking rhythm, and took six hours in the end. They got lost a couple of times, too, without worrying too much --the right way couldn't be so far.
The path through Wimbledon Common and Richmond Park was mainly unpaved. They found themselves passing through a shady forest, following the stream of a small creek, emerging to a sunny green field, down a forest again, and then a prairie, a lake, a small wood. Eyes bright opened, they tried to fill their souls with the beauty around them, telling each other how much they loved all that, such natural life. For much that they liked the city, with its attraction and creative spirit, they needed peace and regeneration of their being that only such a wild place could give them.
Were they boring, provincial, uninspired, unable to catch the opportunities out there? They just could't do otherwise. They sat down on the green grass, unspoiled by extreme heat but rather nourished by regular rain, and they took out their small lunch. They weren't exactly hungry, as the berries they ate filled them up rather quickly, but they needed a break, and some rest. They never pack heavy food on such occasions: a small sandwich with hummus, some carrot sticks, and a couple of fruits was all they needed.
Back on the march, they finally arrived to the portion of the park that is easy to reach from the nearby neighborhoods, and as such, more crowded although not overwhelming. They pushed a small gate and entered a perfectly tidy garden of flower beds and trimmed bushes, the kind of garden one would expect to find around a villa, a lodge, a castle. There was indeed one, a small white lodge where people were enjoying a light lunch, or tea. On the backyard, a little group of well-dressed people suggested the presence of an intimate wedding. The bride, wearing a tea-length, pure white dress, probably wanted a low-key party: after the simple refreshment near the lodge, they would move down the hill, in a shady corner, and enjoy an informal picnic with family and friends.
The hike was coming to an end. They made their way home on a bus, too tired to walk back. They talked, opening to each other's feelings. Is it really what they wanted, aren't their senses fooling them? Perhaps, it was the sun making everything better and changing their mood for the best. Perhaps it distorted their judgement. Whatever the answer, it wasn't theirs to give. All they wanted in that exact moment was to cherish that elated state, float, surf the wave of contentment, and hope for the thinks ahead. Might their days be fully empty, with the sky above them clear of clouds, as the one they just lived.
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Come al solito si erano alzati presto, con la luce del sole che penetrava dalla grande finestra senza tende. Ogni mattina, volgendo gli occhi verso quella finestra, vedevano un aereo passare, traghettare verso Heathrow. Era un'immagine ormai rassicurante. La città era in piena luce, e nitidi all'orizzonte si stagliavano i suoi grattacieli, e la ruota panoramica.
Buongiorno Londra.
Avevano davanti a sé due giorni liberi, e la settimana pareva essere la più bella e assolata di tutta l'estate. Seduti al tavolo della colazione, discutevano di programmi e desideri per quei due giorni lontano dai doveri. Lei avrebbe voluto passarli all'aperto, godersi il sole, evitando la metro, usando solo le proprie gambe. Dopo una buona dose di muesli, pane e miele, caffè, succo e mandorle, insieme si misero a preparare un piccolo pranzo da portare con sé e mettere nello zainetto color kaki, già pronto per l'avventura, con acqua, fotocamere e occhiali da sole.
Si erano vestiti leggeri, pantaloncini e scarpe da tennis. Quel piccolo mondo a parte in cui vivevano, finalmente illuminato dalla luce calda del sole, pareva loro, se possibile, ancora più bello, più ospitale e pieno di promesse. Qualcosa dentro di loro stava crescendo, un sentimento incontrollabile di profondo, illogico legame per quel luogo. Un respiro profondo, d'aria fresca del mattino, e poi si misero in marcia.
Sulla via, more selvatiche stavano maturando ovunque, pendendo verso di loro da rovi spinosi, così tante da non poterle contare. Il passo era rallentato da queste piccole tentazioni, da quei frutti che erano maturati prima degli altri grazie ad un raggio di sole più benevolo e caldo. C'è qualcosa di antico nel legame tra gli uomini e i frutti selvatici. Se prestassimo attenzione, scoveremmo forse un instinto ancestrale, un desiderio di avventure che non appartengono più a questo mondo. Quel che otteniano, oltre ai frutti, è quel sentimento impagabile di soddisfazione al di là di ogni valore materiale.
Le indicazioni dicevano che il percorso sarebbe durato all'incirca due ore, ma tra la raccolta delle more, il più delle quali finito direttamente dal rovo alla bocca, e le lunghe pause per ammirare il paesaggio e rubare qualche istante dalla corsa del tempo, qualche immagine, qualche imitazione della realtà da salvare in una memoria meno evanescente, il loro ritmo era rallentato. Alla fine, ci misero sei ore, perdendosi un paio di volte, senza preoccuparsene troppo, sapendo che prima o poi la via maestra sarebbe riapparsa.
Il cammino attraverso Wimbledon Common e Richmond Park era per lo più sterrato, si svincolava attraverso boschi e zone d'ombra, lungo ruscelli e piccoli laghi, per poi riapparire in campi assolati dove l'erba era ancora verde, rinvigorita regolarmente dalla pioggia, che mai mancava il suo appuntamento. Con gli occhi spalancati, cercarono di riempirsi di quelle immagini, quei suoni e i profumi, di quella bellezza disarmante che li circondava, dicendosi l'un l'altra quanto amassero quello spettacolo, quella vita naturale e lenta. Perchè per quanto piacesse loro la città, con le sue attrattive e la sua vita creativa, stimolante, movimentata, c'erano momenti in cui non volevano che un prato, un parco, un luogo dove rigenerare lo spirito confuso dagli stimoli della metropoli, dove trovare la pace della mente, o almeno avvicinarvisi.
Erano noiosi forse, provinciali, senza fantasia o ispirazione, incapaci di cogliere le opportunità della città? Magari era così, ma non potevano fare diversamente. Sedendo su un tappeto d'erba in un angolo appartato, tirarono fuori il pranzo dallo zaino, spinti più dal desiderio di una pausa che dalla fame: le more li avevano già nutriti a dovere. In occasioni come questa, quel che portano con sé è sempre piuttosto leggero: due panini con l'hummus, delle carote a julienne, della frutta era più che sufficiente a tenerli in piedi.
Di nuovo sulla via, arrivarono infine a quella porzione del parco facilmente raggiungibile dai quartieri circostanti, e per questo un po' più affollata. Spingendo un portone di ferro battuto, entrarono in un giardino curato, con aiuole, cespugli e fontane, uno di quei giardini che ci si aspetta di trovare attorno ad una villa, un palazzo, una loggia. Ed infatti, al centro del giardino c'era una villetta sobria, dipinta di bianco, dove persone ben vestite stavano godendo di un pranzo leggero o una tazza di tè. Nel retro, un gruppo in abiti eleganti suggerivano la presenza di un matrimonio. La sposa, nel suo abito appena sotto il ginocchio, aveva voluto una cerimonia sobria, con pochi invitati, un semplice rinfresco, e a seguire un picnic informale all'ombra degli alberi secolari.
Sembrava quasi che fossero entrati in uno di quei giardini segreti descritti nei libri di fiabe: era tutto troppo bello, troppo perfetto per essere vero. E fu allora che lei si innamorò perdutamente: di tutto, delle more, il verde, il bosco, e di quello stato d'animo che le diceva che lei era già stata in quei luoghi, forse ci aveva vissuto in un'altra vita, qualche secolo prima, quando quei boschi erano un parco reale. Tutto le era familiare, come in un dejà vu. Si sentiva a casa.
La lunga passeggiata volgeva al termine. Sulla via del ritorno, troppo stanchi per camminare più a lungo, presero un bus, e parlarono di quel che avavano visto e provato. Era reale quello che sentivano, o i loro sensi erano stati offuscati, dal sole magari, che rende tutto migliore, incluso il loro umore. Non avevano una risposta, ma solo puri sentimenti, sensazioni, spiriti sollevati. Navigavano l'onda dell'appagamento, sperando che i giorni a venire portassero con sé almeno un briciolo di questa contentezza, almeno un ritaglio di questo cielo senza nuvole, almeno un po' di questa spontanea pienezza.
